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Cinco

December 7th, 2009 by carplaes

Han pasado unas cuantas horas desde que Jaime, mi antiguo editor, se enterara del crimen de la universidad y consiguiera avisarme. Al parecer hoy debe de haber mucho lío en la ciudad, En la calle de la facultad solo veo dos coches patrulla de la policía local. No se porqué, pero aún no han llegado ni los forenses ni los detectives.

Entro en la facultad, subo al tercer piso por las escaleras y ahí ya están todos los medios de comunicación, y a juzgar por el alboroto están cabreados porque la policía local no les deja pasar hasta la escena del crimen. – Tiene que haber otra manera de entrar.- me digo a mi mismo.-Siempre hay otro camino.- Si no me falla la memoria, creo recordar que al otro lado del edificio hay una escalera de incendios y seguro que no estará vigilada, los agentes ya tienen bastante con contener a la multitud de periodistas y curiosos.

Rápidamente subo por la escalera de incendios hasta el tercer piso. Con cuidado abro la puerta de emergencias y sigilosamente, como un gato, entro dentro del edificio. Nadie se ha percatado de mi presencia. He de encontrar pronto la escena del crimen, no creo que la caballería tarde en llegar y no es conveniente que me vean husmeando por aquí.

La policía local se ha encargado de facilitarme la labor de búsqueda. La cinta de precinto sobre la puerta me señala el lugar exacto, como si fueran las luces de neón de los prostíbulos. Con delicadeza despego el precinto y me adentro en el despacho. En la puerta hay una placa y juzgar por lo que brilla parece ser nueva “Irene L. Chiralt”.- mmm ese nombre me suena.- susurro.

Una vez dentro, lo primero que veo es, en el suelo, el cuerpo sin vida del atracador de la cafetería. Tiene un abrecartas clavado en el estomago. -¿Quién mata con un abrecartas? Me pregunto a mi mismo en voz baja.  El cuerpo esta rodeado por un charco de sangre y el despacho está lleno de salpicaduras que dibujan una especie de macabra obra de arte abstracto. Sin duda a mi amigo Alberto le gustaría ver esto.

No puedo perder el tiempo. Ajusto la velocidad y el diafragma y empiezo a hacer fotos de toda la escena. Intento no perderme ningún detalle. Cuando pensaba que ya había terminado veo en el suelo, al lado de una mesa, un sobre sin nada escrito y a su lado una hoja de papel con unos versos escritos. – Esto lo he leído antes.- digo en voz baja. Los versos pertenecen a un poema de Pablo Neruda. Apresuradamente saco mi libreta y copio los versos. Tengo una corazonada pero esto tiene que ver con el homicidio.

Es hora de salir de aquí por donde he venido y volver donde los policías locales. Tal vez cuando lleguen los refuerzos pueda conseguir algo más de información. Pero de todas formas apostaría cualquier cosa a que existe algún tipo de relación sentimental entre el fiambre y el agresor, y que el asesinato fue involuntario. Nadie mata con un abrecartas, a no ser que lo tenga a mano, o que acabara de abrir una carta.

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